Monsieur Connard !

Roooh oui, je sais... je vous ai déjà longuement écrit hier...

Mais bon, là, chui inspirée ! Non pas qu'il se dévoile, mais qu'il s'affirme !!! D'une constance surprenante depuis plus de 20 ans...

Monsieur Connard !

Quand on le rencontre on n'y croit pas. C'est trop beau !
Je l'ai déjà dit, et prenant le risque d'être considérée pour la mémé qui radote je le répète :

"on est toujours le con d'un autre"

Mais là c'est cosmique, la connerie galactique, intersidérale, qui se mesure en années lumière, la super connerie plus grosse qu'une nova, plus dense qu'un trou noir, plus dangereuse que de l'antimatière, la connerie universelle, celle qui éclipse les autres, celle qui nous absorbe de sa masse gélatineuse et flasque, celle qui nous englue telle la mouche dans la toile alors qu'inexorablement l'araignée approche, celle qui nous paralyse telle Blandine dans le cirque sentant sur sa nuque gracile le souffle rauque des lions, celle qu'on sait ne pouvoir combattre telle la chèvre de Monsieur Seguin lorsque le soleil commence à embraser l'horizon déchirant le voile noir de la nuit, l'incommensurable, la majestueuse, celle qu'on cultive de père en fils, de génération en génération, évolutive, auto‑alimentée, à embrayage automatique, quatre roues motrices, turbocompressée et pour une fois, de fabrication Française, modèle déposé, reproduction interdite, même partielle, droits déposés dans tous les pays, un fleuron national, le jour de gloire est arrivé, la connerie parfaite, le con parfait, tellement énorme qu'il inspire le respect, cet homme mérite le nom de Monsieur, cet homme mérite le nom de "Monsieur Le Connard".

C'est exactement ça ! Mais "Le" est de trop. C'est vrai, la particule renforce l'exceptionnel de la rencontre, accentue le coté dramatique de la scène. C'est "Le Cid" qu'a écrit Corneille, "Cid" çà aurait fait tarte. En revanche là, ça lui donne trop d'importance, et en plus je n'ai pas l'exclusivité. Tout le monde a droit à son "Monsieur Connard", Vous avez droit au votre. Le vrai, celui qui rassure, celui qu'infailliblement on retrouve à la même place, immuable, comme la pyramide de Kéops, le Kilimanjaro, la grande muraille de Chine, défiant le temps, celui dont on sait qu'il l'est plus que soit, celui avec lequel on peut se comparer si on se fait traiter de con, la référence, le "Maître étalon", celui qu'on connaît bien, comme un voisin, comme un ami.

Si je me l'approprie, je ne pourrais plus regarder la France profonde dans le blanc des yeux, je ne serais plus la force tranquille si je vous pique le votre, je vais me faire rétamer aux élections si je le garde pour moi, en égoïste. Il en faut pour toutes les couches de la société, pour les prolos, pour les bourges, pour les chômeurs, pour les cadres, les petits, les moyens, les supérieurs, pour les émigrés, les immigrés, de bon gré, de mauvais gré, de malgré, pour un panel représentatif de toutes les tranches d'âge de la population.

Je suis même prête à faire des sondages, j'ai des copains, SOFRES, BVA, IBM, on pourra organiser des concours, régionaux, nationaux, internationaux, agricoles, vinicoles, arboricoles, interpole, distribuer des Césars, des Molières, des 7 d'or, même des Oscars, on élira des rois, des reines, des Miss monde, des Monsieur Univers, mais c'est promis, je ne vous piquerais pas votre "Connard", vous ne sauriez le supporter.

J'imagine déjà les manifs, "moi y en a vouloir mon Connard", les concentrations de connards. Alors, je vous le dis, je ne le fais pas pour la France, je ne le fais pas pour moi, je le fais pour les psys et leurs divans ! Je le fais pour vous !

Oui, je sais, ça c'est Diane-Eve... toujours prête à prendre la défense de la veuve et de l'orphelin, toujours dévouée pour les oeuvres humanitaires, comme France Gall, Chantal Goya où Dorothée, c'est les restos du coeur et l'abbé Pierre réunis, on trouve tout chez elle, c'est les Galeries Lafayette, à chaque instant il s'y passe quelque chose, c'est le Printemps, le B.H.V., le BHL, elle philosophe.

Je ne vous l'ai jamais dis, mais en fille très organisée, j'ai un "répertoriage"... Un savoureux cocktail pour désigner une classification. Vraisemblablement dérivé d'un savant mélange de répertoire et de coloriage. Les personnages étant hauts en couleur.

La particularité de mon répertoriage c'est qu'on peut facilement passer d'une catégorie à une autre suivant le moment et l'humeur.

On peut surtout descendre, mais il arrive, rarement, de pouvoir remonter.

Faut pas rêver, Monsieur Connard ne pourra jamais devenir "Mouais of bof" où " Nul H.", ni même "Sombre crétin". (promis, je vous explique dans quelques jours...)

Mais Monsieur Connard, c'est un cas particulier.

Même comme frappé par la lumière divine, même avec une brusque augmentation de son Q.I., une poussée d'intelligence, une reproduction intensive de ses neurones, un bouillonnement de matière grise, même un miracle n'y changerait rien.

Envisager une greffe ? j'y ai bien pensé. J'ai même essayé ! mais c'est impossible ! on s'expose immédiatement au phénomène de rejet. Il repousse la plus petite dose d'intelligence comme deux pôles d'un aimant qui se contrarient. C'est pour ça qu'il est dangereux, quand tu l'approches, il te vide de ton intelligence. Plus tu en as, plus le vide créé est grand, et plus tu es vulnérable. La nature a une sainte horreur du vide, et lui il est comme une masse gélatineuse qui se déverse, se répand, s'introduit partout, il te comble de connerie. On ne s'en rends pas compte, lui non plus, mais on devient con. Pour lui ça ne change rien, ce n'est qu'une infime partie, une poussière microscopique, une particule insignifiante dans son immensité céleste...

Bon j'arrête de parler de lui vous allez être jaloux... ;-)